FAWKES

Ha esta conclusión llegue hace muchos, muchos años. El trabajo más duro pero que a la vez más gusta es el turismo. Es una prueba para todo tu cuerpo, fisica y psiquicamente. Tienes que estar preparado fisicamente para los duros y largos días de caminatas infinitas y paradas delante de los sitios. Tienes que estar preparado psiquicamente para ver los millones de monumentos preciosos que te golpean en la mente uno tras otro con información que tienes que almacenar en el cerebro.

¿Qué entonces qué es lo bueno que tiene hacer turismo? Ver un sitio nuevo, aprender cosas y sobretodo la compañía. Esta vez ha sido una semana entera con 5 locas, que finalmente se convirtieron en 6. Seis locas con las que me lo he pasado en grande. Ya me hacía falta ver gente que conociera por aqui. Hemos estado en Roma, donde nos alojamos en un albergue donde cada día nos esperaba una sorpresa en el baño o si no nos esperaba cuando estuviesemos durmiendo ("¿PERO ES QUE NADIE VA A HACER NADA?"). Roma esta llena de cosas preciosas de las cuales vimos seguramente una minima parte.

Luego, vuelta a Pisa y reunión con la 6 loca. Todos durmiendo en casa por el suelo, en camas, rotaciones. Viendo Pisa y sus alrededores en un clima bastante cambiante y lleno de masocas turistas como nosotros. Florencia, Lucca, Siena, Pisa. Muchos sitios y muchas cosas que esta vez ha sido más o menos volver a ellos y verlos con gente que nunca los había visto.

Pues eso chicas, que me lo he pasado muy bien y nos vemos en breve.

Yo vivía alli arriba, sobre una montaña. Era un pueblo pequeño de Toscana llamado Santa Anna y tenía más o menos 10 años. No era un pueblo demasiado especial la verdad, pero el aire que se respiraba era verdaderamente puro. Los árboles tenían mil tonos de verde distintos ahora que era verano. Gracias a que hacía tanto Sol nos tirabamos los días enteros jugando todos los chavales del pueblo, aunque entre casa y casa había que andar un montón porque las casas estaban escondidas en el bosque, protegidas por él en cierta manera.

Los árboles nos protegían ahora que los hombres se habían ido. Mi padre había tenido que irse para luchar, aunque no sé contra que realmente. Sólo se que un día todos los hombres del pueblo tuvieron que irse, les llamaban partigliani e iban a luchar contra no sé quien y no se donde, pero mi padre me prometió que volvería.

Una noche de agosto unos hombres vinieron al pueblo. Había algunos que hablaban italiano, pero otros no, hablaban en algo que yo no entendía y parecia que estuviesen a punto de escupir todo el rato, lo que normalmente me hubiera hecho reir, pero al ver la cara de mis abuelos, mi madre y mis otros hermanos no lo hice. Nos cogieron a todos y nos hicieron subir una cuesta muy empinada, llena de piedras que se clavaban en mis pies descalzos. Allí, en lo alto del monte, estaban todos los del pueblo, todos los ancianos, mujeres y niños que estabamos en el pueblo porque los hombres se habían ido a combatir contra no sé quien. Y allí nos mataron.

De nosotros ahora mismo sólo queda una enorme lapida llena de nuestros nombres y edades. 23 años, 29 años, 2 meses, 10 años, 78 años, 65 años, ... Todos nuestros nombres y nuestras edades reunidas alli, como cuando nos reunieron las tropas nazis y nos mataron. Hace una semana fue el día de la liberación de Italia de las tropas nazis, día que debe servirnos para intentar recordar la masacre que el hombre cobarde puede hacer, matar a otro, y para que no vuelva jamás a ocurrir, aunque ocurre, lo que pasa es que los telediarios no les interesa ponerlo.